Le Challat de Tunis

La peur résonne dans le film Le chal­lat de Tunis, coup de poing fil­mi­que qui nous est balancé par une femme, tuni­sienne, Kaouther Ben Hania, qui filme avec un humour bien grin­çant, un mon­tage à la serpe, un jeu habile et très libre entre la forme docu­men­taire et le sus­pens bien fic­tion­nel.
Ce film montre, d’une autre façon, com­ment la pré­sence d’un islam radi­cal en Tunisie est en train de cham­bou­ler les moeurs et la vision du corps fémi­nin, pour les hommes aussi bien que pour les femmes. Une jeune jour­na­liste qui n’a pas froid aux yeux décide d’enquê­ter sur un serial killer qui aura lacéré les fesses d’une dizaine de femmes qui n’avaient pas une tenue « décente » à Tunis, le fameux chal­lat de Tunis. Un per­son­nage encore très pré­sent dans les mémoi­res. Au cours de cette enquête auprès des hommes et des femmes de Tunisie, pour pren­dre le pouls de l’incons­cient col­lec­tif d’un pays, la réa­li­sa­trice ren­contre un jeune qui a crée un jeu vidéo ins­piré de ce fait divers ! Une fémi­niste vient pro­tes­ter. Est-on en plein absurde ? La réa­lité n’est-elle pas plus absurde encore que la fic­tion ? Ce jeune qui se pré­tend être le « chal­lat » et qui est amou­reux seu­le­ment de sa mère, est-il vrai­ment ce qu’il dit être ?
Ici, comme dans le film Timbuktu, la place du corps fémi­nin est au coeur des conflits. Et comme le montre Sissako par peti­tes tou­ches (un télé­phone por­ta­ble qui sonne dans le désert, un dji­ha­diste qui vient d’arri­ver de la ban­lieue pari­sienne, le foot­ball qui permet au monde entier de parler le même lan­gage...), l’Afrique, - et même le désert, n’est pas coupée du reste du monde et ce qui s’y déroule inte­ra­git avec ce que d’autres vivent ailleurs.

Run

Même impres­sion pour Run, le héros de Philippe Lacôte, qui tue un minis­tre et dont le film retrace le par­cours qui l’a mené à ce geste. Une his­toire pleine de bruit et de fureur racontée par un fou et ce fou s’appelle Run. Enfant des rues, bal­loté de la maison d’un fai­seur de pluie, tou­jours excel­lent Rasmane Ouedraogo, au giron d’une femme de spec­ta­cle obèse appe­lée Gladys La Mangeuse, extra­or­di­naire Reine Saly Coulibaly, qui l’initie à l’amour dans une scène de très grand cinéma, avant d’être repris en main par un oppo­sant poli­ti­que qui l’adoube, Isaac de Bankolé, il trahit suc­ces­si­ve­ment tout le monde, tou­jours dans sa logi­que de survie, avant d’inté­grer les jeu­nes­ses patrio­tes durant la guerre civile ivoi­rienne et deve­nir, de délin­quant vague­ment poli­tisé, un cri­mi­nel. Il s’oppose à son chef, à qui il repro­che jus­te­ment de ne pas avoir grandi en France. Le mot d’ordre des jeunes patrio­tes étant, de manière sim­pli­fiée et trou­blante : la Côte d’Ivoire aux ivoi­riens. C’est à tra­vers le regard de Run, qui n’a pas étudié, qui ne com­prend rien, ou pas grand-chose à la poli­ti­que, que cette réa­lité nous arrive, et oui, cela fait peur.

Bande de filles

L’Afrique, j’en prends le pouls, d’une autre manière, avec l’his­toire de Marieme dans Bande de filles, le film de Céline Sciamma, qui décrit l’ini­tia­tion à la vie d’une fille de qua­torze-quinze ans, fran­çaise de parents maliens, superbe Karidja Touré. La mère est dépas­sée par un boulot haras­sant, le père est absent, le grand frère se charge de faire régner, vio­lem­ment s’il le faut à ses yeux, l’auto­rité dans la maison. En par­ti­cu­lier en matière de vie de femmes. Marieme rejoint une bande de filles, elles se mar­rent, trans­gres­sent - mais sans gra­vité, s’amu­sent, dan­sent sur Rihanna, s’affron­tent avec les filles d’autres bandes, dra­guent... Jamais il n’est ques­tion de l’Afrique ou des ori­gi­nes. Pourtant, tous les héros de ce film sont d’ori­gine afri­caine. La légè­reté de ces ado­les­cen­tes coha­bite avec la cruauté d’un destin qui va s’abat­tre rapi­de­ment sur elles. Pas d’études. Pas de pers­pec­ti­ves. De mau­vai­ses ren­contres. Un frère qui exerce un pou­voir, là encore, arbi­traire et qui contrain­dra la jeune fille à fuir la maison et à perdre ses points d’appuis et ses repè­res. La réa­li­sa­trice fran­çaise a trouvé de vrais moments de grâce, sa bande de comé­dien­nes est extra­or­di­naire.
Quand les gangs de meufs s’affron­tent en battle sur le quai du métro Chatelet ou entre deux tables au KFC, on retrouve quel­que chose de l’ambiance daka­roise ! Mais la fas­ci­na­tion de la réa­li­sa­trice fran­çaise pour le lan­gage et le style de cette nou­velle géné­ra­tion de filles devient un peu insis­tante et on a par­fois un peu l’impres­sion que les cli­chés repren­nent le dessus dans la deuxième partie d’un récit qui devient plus convenu à mesure qu’il perd en fraî­cheur.

Faire l’amour

Dans Faire l’Amour, le nou­veau film de Djinn Carrénard, ceux qui ont aimé Donoma retrou­ve­ront la grâce et le talent du cinéaste pour filmer l’amour et les sen­ti­ments, ceux qui l’ont trouvé bavard, brouillon, aga­çant le trou­ve­ront d’autant plus. On peut s’arrê­ter pour­tant un moment à ce por­trait d’un homme à Paris, très bien inter­prété par Azu, qui fait un par­cours de salo­pard sous nos yeux et que le film nous permet cepen­dant de com­pren­dre. Il aime une femme, il la trompe avec sa soeur. Il a un ami musi­cien, un frère, il signe tout seul avec un label. Il flambe l’argent du label et ne fait pas d’album.

Cette des­cente aux enfers, ce per­son­nage dif­fi­cile, peu aima­ble, qui s’enferme dans le déni jusqu’à la sur­dité, aurait pu coller au cliché très néga­tif du « Noir pares­seux, « woma­ni­zer » et men­teur »... Il est tout cela, mais le regard sen­si­ble de Djinn Carrénard fait qu’il me touche. La manière dont Djinn Carrenard traite la dif­fé­rence de milieu dans le couple (sa femme est une « bourge », la belle-mère frise le racisme à mainte repri­ses), puis amène les bles­su­res d’une enfance en Haïti fait aussi que je com­prends mieux la com­plexité de ce per­son­nage que j’aurais pu juger rapi­de­ment, s’il n’avait pas pris 3 heures pour me décrire ses contra­dic­tions. Haïti, dont on retrouve une image, on pour­rait dire échouée dans le Tombouctou de Sissako, à tra­vers le très beau per­son­nage incarné par la dan­seuse et cho­ré­gra­phe haï­tienne Kettly Noël, qui y incarne une réfu­giée, une femme deve­nue un peu folle, un peu sor­cière, et qui seule ose défier l’occu­pant.
À tra­vers elle, c’est comme si le réa­li­sa­teur mau­ri­ta­nien avait sou­li­gné que le monde est là, par­tout. Dans un vil­lage isolé, dans une grande capi­tale, et même, et sur­tout, à Cannes, nous sommes reliés, nous ne pou­vons pas ne pas être cons­cients.

Caroline Pochon